Outro dia eu perguntei a alguns amigos como eles provariam que eram do futuro caso fossem, de repente, arremessados para o passado – mais precisamente para a pré-história, no período neolítico, em alguma tribo bem desenvolvida para a época. Como a gente provaria que era do futuro? Naquele tempo, todas as coisas fáceis já tinham sido inventadas: a roda, o fogo, a agricultura, etc. O que construiríamos e exibiríamos felizes, dizendo: "está vendo? Eu sei coisas que vocês não sabem!"

Primeiro, pensei em simplesmente escrever (não sei onde eu arranjaria papel e caneta, mas, enfim, suponhamos que nesse arremesso eu tivesse levado um bloquinho). Mas isso não prova nada: as pessoas simplesmente pensariam que eu era uma maluca rabiscando coisas loucas, e eu teria sorte se não fosse considerada membro de uma tribo inimiga e friamente executada.

Uma amiga falou que poderia cozinhar uma sopa ou algo do tipo – ela daria uma olhada para ver o que a tribo já tinha cozinhado na vida e faria uma coisa nova e diferente. Mas isso só provaria que ela é esperta e prendada. Não que ela é um ser do futuro!

Um amigo pensou na roda, mas eu, que inventei a discussão, já fui falando que roda não valia. Aí ele deu a solução: um carrinho de rolimã. Não temos provas arqueológicas nem nada, mas duvidamos de que naquela época tinha carrinho de rolimã.

É tão triste saber que, se eu for parar na pré-história, tudo o que eu poderia construir seria um carrinho de rolimã. Sei desfrutar de todas as maravilhas da modernidade, mas não sei construir nada. Nem se me derem todas as chapas de aço, parafusos, fios, vidros e etc do mundo, não sei construir nada de mais.

E como se funde metal? Joga-se na fogueira e pronto? Na verdade, se eu fosse para a pré-história, nem uma lança eu saberia fazer. Eu morreria no ataque do primeiro inimigo que aparecesse e, se bobear, nem esfregar pedras e acender uma fogueira para espantar animais eu saberia.

Como é limitada a vida de uma pessoa no século XXI, que mora numa cidade grande, trabalha escrevendo e não sabe nem fabricar uma lança com uma pedra polida na ponta. 

Eu sei, eu sei, estou sumida. Esta semana postarei mais, juro! Ou não. Enfim, vamos ver o andamento da semana. O que eu queria dizer, neste post, são apenas...

... dois asteriscos

* Descobri que não posso perder tempo tentando fazer petit gâteau se tenho um talento inato para fazer rocambole (não tentem ler isto metaforicamente, estou falando dos doces, mesmo. Lembram da minha frustração ao fazer um petit gâteau, né? Semana passada, achei na casa da minha mãe uma receita antiga de rocambole, fiz sábado e ficou ótimo. Eu queria fazer sempre, mas nem gosto muito de rocambole. É o mesmo problema dos biscoitos: adoro a logística de fazer, enrolar em forma de estrela, passar no açúcar, etc, mas não gosto de comer depois que fica pronto)

* Digamos que eu atropele alguém e a vítima fique com o braço quebrado, por exemplo. Nesse caso, é melhor falar para o policial que foi por querer? Que eu odiava aquela pessoa, que não posso ver pessoas de camiseta amarela na minha frente, digamos, porque fico nervosa e quero jogar meu carro em cima delas? Uma amiga que faz Direito me disse que, se eu atropelar alguém acidentalmente, serei julgada pelo código de trânsito, que é muito mais severo do que o código penal - que será usado caso eu atropele alguém intencionalmente. Achei tão bizarro. É pior ser barbeiro no trânsito do que uma pessoa psicótica que atropela os outros porque odeia, sei lá, camisetas amarelas?

(Só para constar: não pretendo atropelar ninguém).

Outro dia apareceu escrito na tela do meu celular: "Chamada não atendida de Marcio às 19h45". Olhei o relógio do celular e ele marcava... 19h42. Em vez de desencanar, eu pensei: "Será que meu celular está prevendo ligações futuras? Será que daqui a 3 minutos o Marcio vai me ligar?" Esperei ansiosamente.

O relógio marcou 19h45 e nada aconteceu.

Isso me lembra a interferência do meu aparelho de som, que começou a emitir sons estranhos quando eu acionei a função de CD. Pensei que fossem espíritos tentando se comunicar comigo, mas depois cheguei à conclusão de que era só porque o aparelho estava velho, com mais de dez anos de uso.

Também me lembrei de quando eu estava sozinha em casa e liguei a TV, que continuou desligada. Liguei de novo e nada. Fui ao banheiro e, na volta, para a minha surpresa, a TV estava ligada. Tive certeza de que eram espíritos tentando falar comigo, mas mais tarde descobri que era só um problema no controle remoto.

Talvez eu devesse aceitar o fato de os aparelhos eletroeletrônicos apresentarem um comportamento bizarro que não tem nada a ver com elementos sobrenaturais e de que ninguém, ninguém que esteja em outro plano queira se comunicar comigo. Talvez nem haja outro plano. Talvez eu perca muito tempo da minha vida pensando coisas como "meu celular capta ligações futuras" e devesse empregar mais minutos em coisas mundanas como, digamos, pagar a conta de telefone atrasada.

Mas, por outro lado, a vida sem especulações sobrenaturais parece ser tão menos divertida.

Bom, nem sei por que escrevi tudo isso, já que, quando resolvi parar de enrolar e postar, eu queria falar sobre aquela autora de Melancia, Marian Keyes, que entrevistei semana passada. Mas, quando comecei a digitar, me vi escrevendo sobre espíritos...

Estou me segurando para não pensar que essa mudança súbita de tema do post se deva a um empurrão sobrenatural.

P.S.: Fui fazer minha inscrição na FFLCH e fiquei toda pintada e suja de farinha. Dessa vez, não me senti com 18 anos, como de costume, mas com uns 60... louca pra chegar em casa e tirar toda aquela sujeira!

* Se a pergunta que mais ouvi ao comunicar minha decisão de fazer jornalismo foi "Vai viver de quê?", a de filosofia tem sido: "Filosofia pra quê?"

* A propósito, não sei responder essa pergunta.

* Agora descobri que fazer um ar blasé enquanto passo o café pelo coador o deixa ainda mais gostoso. Antes, eu passava tremendo, pensando: "Vai dar certo? O cheiro tá estranho.. olha essa cor... será?" Agora, finjo que não é comigo. Vou tentar aplicar a mesma lógica quando faço petit gâteau, que só dá errado.

* Da série O Amor é Lindo – versão MSN

Eu: Má, já estou com saudades, olha que grudenta!
Marcio: Eu tb estou com saudades.
Eu: Nossa! Que grudento.

* Leituras: depois de terminar Conversando com os Espíritos e Madame Bovary, estou terminando Pornopolítica, que é bem legal, e estou no meio do livro sobre a vida de uma freira, a Irmã Benigna. Também recomecei a ler Uma Breve História do Tempo, do Stephen Hawking, e peguei emprestado O Caçador de Pipas. Pelo visto, estou passando pela síndrome "Daqui a pouco vou ler só sobre filosofia".

* Leite ou iogurte: alguém sabe qual é melhor para prevenir osteoporose? Sim, é uma aposta.

* (Quando faço essas perguntas aqui, sempre tem alguém que pergunta nos comentários: Por que diabos você não procura no Google? Mas acontece que eu participo da seita "Não recorra ao Deus Google em vão")

* O negócio da alergia a cloro: tenho sensibilidade a ele, segundo um médico me disse. Assim, toda vez que eu nado, passo pela mesma seqüência de pensamentos. 1) "Hmm, que linda piscina, vou entrar". 2) "Putz, depois de algumas horas que eu sair da piscina, vou começar a espirrar loucamente e ficar com o nariz escorrendo". 3) "QUANTO tempo exatamente vou passar nadando? Está fazendo muito calor mesmo, quase insuportável? Em suma, valerá a pena?" 4) "Bom, decidido, vou nadar!". E pronto, pulo na piscina, mesmo se o tempo estiver nublado e eu for nadar por dez minutos. 

Sexta fui para BH e voltei uma nova pessoa. Não só porque cumpri o segundo dos três passos que envolvem meu divórcio, mas porque aprendi a fazer café de coador. Coador DE PANO. Sim, era um antigo sonho que me moveu a vida inteira, tanto quanto ser jornalista e escritora. Eu sempre tinha sonhado com o dia em que eu acordaria, ferveria a água com açúcar, cheiraria aquele maravilhoso aroma de café e, admirando a minha auto-suficiência, tomaria xícaras e xícaras do mais precioso líquido preto depois do petróleo e antes da Coca-Cola.

Antes dessa viagem, eu passei a vida pensando que somente pessoas agraciadas com um dom poderiam se atrever a preparar um bule de café de coador de pano. Assim, passei anos dependendo dessas pessoas iluminadas e bebendo o café feito por elas: minha mãe, meu pai, a empregada do meu pai, meu irmão, a ex-namorada do meu irmão, a empregada da minha melhor amiga, meu ex-marido.

Quando me mudei para São Paulo, foi um choque. Tão doloroso quanto ficar longe da minha família e dos meus amigos era ter que me contentar com café expresso. Aquele forte, duro e hostil café de máquina, que os paulistas adoram. Aqui, na melhor das hipóteses, eu topava com uma xícara da bebida feita com coador de papel, o que aumentava ainda mais minha saudade do meu amado café de coador de pano, que passei a tomar só nas minhas visitas a BH.

Era como um namoro à distância. A gente se via pouco, mas meu amor continuava intacto. 

Tudo mudou sábado, quando resolvi desmitificar a feitura do café e passar a tarde tentando, até conseguir um tão perfeito como o da minha mãe. Foi uma felicidade comparada a que senti quando tirei carteira de motorista. Voltei para SP com meu próprio coador de pano, dado por minha mãe, e prometi a ela que cuidaria dele com todo o carinho e que, se eu tiver filhos, ensinarei a eles como se faz a linda bebida, para que a tradição do café de coador de pano nunca se perca na minha família.

Mudando de assunto, já contei aqui que tenho alergia a jabuticaba e também sensibilidade a cloro?